Extraño la antigüedad del uso de mi pluma,
como extraño ser feliz.
Llenar las hojas de mis letrs feas,
y mi corazón latir.
Creer en mi sabiduria al pensar,
asi como confiar en mi.
El vivir mis escritos,
sentir mis dedos parlantes.
Leer mis realidades,
esconder mi verdad.
Esperar sin obtener,
y el buscar sin encontrar.
Escribir por placer,
correr por coraje.
Despreciar lo sintético,
gozar la naturaleza.
lo que mas me duele...
Mi pensar coherente,
como mis piernas brillantes.
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